quarta-feira

ontem eu tava voltando da terapia, puta da vida com a vida e seus participantes, quando subi num ônibus na brigadeiro. ao passar a catraca, vi uma moça de roupa de ginástica debruçada sobre uma criancinha, como se estivesse mimando um filho. quando vi o menininho, notei que não era filho dela. ele tomava uma latinha de coca e comia um risoles com muita vontade, e eu logo pensei "esse é dos meus, sabe o que é bom". vestia uma camiseta com um desenho, bermuda e um par de tênis, desse que imita os de adulto. o cabelo tinha corte, mas ele estava muito sujinho, e os olhos pendiam de sono. ela falava:
- e qual é o seu nome, você não vai me contar?
e ele queria cochichar no ouvido dela. era paulo. quatro anos, matriculado na escola. a moça precisou descer, e logo outra começou a assuntar com o cobrador sobre a situação do menininho. eu, enxerida, fui logo perguntando prá mulher ao meu lado o que estava acontecendo.
- parece que ele entrou aí no ônibus sozinho, está perdido. não sabe o nome da mãe, não sabe onde mora, mas disse que está na escolinha. não parece menino de rua, não.
o cobrador insistiu:
- mas você não quer nem contar prá mim o nome da sua mãe?
o menininho fazia que não com a cabeça.
- vem cá, você fugiu de casa?
ah, aí o menininho abriu um sorriso de quem botou pregador de roupa embaixo do pneu:
- fuzi...
a moça assunteira ligava desesperadamente pra alguma assistência social, sem sucesso. o cobrador, que parecia estar cuidando do pequeno desde que ele entrou no ônibus, disse que ia levá-lo até uma base policial e fazer um b.o..
meu ponto chegou, e eu e todas as senhoras preocupadas tivemos que descer. não tinha muito o que fazer, embora eu tivesse pensado no lar sírio e na possibilidade de levá-lo para casa. o jeito era rezar para o mãe do menininho, que a esta altura devia estar surtando, achar ele no menor período de tempo possível.
aí a gente chega em casa e vê aquele drama na novela e pensa "vocês não sabem de nada".

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